Bifrost n° 72

La fête foraine était arrivée comme un vent d’octobre, comme le vol noir d’une
chauve-souris sur le lac glacial, dans un concert nocturne d’os entrechoqués,
de plaintes, de soupirs et de murmures tout le long des toiles de tentes
battues par une pluie sombre. Elle devait rester un mois durant au bord du lac
aux eaux grises et agitées, sous un ciel de plomb traversé d’orages de plus en
plus violents. C’était la troisième semaine, un jeudi, au crépuscule, et les
deux garçonnets longeaient les berges du lac dans le vent froid.« Allez, tu
vas pas me faire croire ça, disait Peter.– Viens, je vais te montrer », dit
Hank.Soulevant des plumets d’eau pulvérisée dans le sable brun du rivage
fouetté par les vagues, ils coururent jusqu’au champ de foire.Il avait plu. La
fête foraine sommeillait, déserte, auprès du lac clapotant, sans personne pour
acheter des tickets aux guichets noirs écaillés ou espérer gagner les jambons
salés aux roues gémissantes de la loterie. Pas le moindre phénomène sur les
grands tréteaux. L’allée centrale n’était occupée que par le vent qui faisait
claquer les tentes grises comme de gigantesques ailes préhistoriques.Ray
BradburyLa Grande roue