Bifrost n° 64

C’est étrange comme les paysages les plus tristes, ternes, si pathétiquement
humains, acquièrent dans leur déroulement, vus de la fenêtre du train qui nous
emporte, un intérêt singulier. Les plans successifs s’animent sur le ciel
immobile. Tout un décor de théâtre élisabéthain se met en branle, là, sous mes
yeux. Et rien ne peut plus tout à fait être désigné comme laid ou vide, pas
même les champs sans fin ou les banlieues en grisaille. Alors que la tête de
mon horripilante filleule tangue contre ma cuisse — que, dans sa somnolence,
elle a dû confondre avec l’accoudoir —, je songe aux précipitations de notre
globe dans l’espace, à ses girations terribles, et je me dis que si nous en
avions conscience, hurlant notre terreur comme la filleule hurlant à mon
oreille à bord d’un wagonnet de montagnes russes, nous prêterions plus
d’attention à ce monde et à nous même…